Ya se fue la Edy, después de su fugaz pero intensa visita a la India. Es un placer viajar y estar con ella.
El día en Varanasi amaneció frío pero soleado, y salimos a los ghats para que nos diera un poco de ese sol tenue que me recuerda a Inglaterra. La ciudad de este lado está tranquila y el único alboroto lo hacen los perros; hasta los pordioseros y los boat-wallahs nos dan un respiro, será porque nos tienen muy vistos. Los días que nos quedan aquí están contados, y estarán dedicados casi enteramente a la música. Las clases con Shyam van muy bien, y siento que estoy entrando en una nueva dimensión con el sitar. Aparte de eso la prioridad es decidir sobre el proseguimiento del viaje, y preparar todo lo necesario: visas, boletos, etcétera; pero no ha resultado nada fácil y todo está aún en el aire.
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Idea para un cuento: un periodista de Guadalajara, ya viejo, sale a caminar por las calles vacías una noche de insomnio y, con el silencio, el frío, y la claridad que conllevan, redescubre los placeres de la observación de las cosas pequeñas, aquéllo por lo que había una vez deseado ser periodista. Los recuerdos nos cuentan su historia, su amor por la verdad a secas, su valor para enfrentarse al poder, allá por los años violentos posteriores a la revolución. De como se hizo un nombre y pagó con el miedo sus osadías, de como creció su fama, de como se durmió en sus laureles, y de como se encontró ya viejo, caminando solo de noche, por las calles vacías de su barrio. Un pequeño homenaje a mi abuelo.
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